Die Rede war im letzten Beitrag von englischen Popsongs, die bestimmte Orte evozieren, und die These war, dass Lieder wie \u201ePenny Lane\u201c vorauseilende Nostalgie evozieren: die Sehnsucht nach etwas, das gerade noch da, aber im Schwinden begriffen ist.<\/p>\n
In den USA ist das auf bezeichnende Weise anders. Dort wird die gute alte Zeit auf den Raum projiziert: das Land, die Ranch, die Kleinstadt verk\u00f6rpern das gef\u00e4hrdete Gute; die Stadt die Gefahr und das B\u00f6se. Es gibt darum nur wenige Songs, die das hohe Lied der Gro\u00dfstadt singen. Jeder kennt zwar \u201eNew York, New York\u201c von Fred Ebb und John Kander aus dem Jahr 1977, aber dort wird weniger die Stadt selbst thematisiert als die Ambition der S\u00e4ngerin (der Song wurde f\u00fcr Liza Minelli geschrieben):<\/p>\n
These little-town blues \/ Are melting away If I can make it there \/ I\u2032ll make it anywhere <\/p>\n Das 20. Jahrhundert ist in den USA wie in Europa das Jahrhundert der Landflucht, der gro\u00dfen Migration in die gro\u00dfen St\u00e4dte. Wer ambitioniert ist, ob als Jazz-Musiker oder Schauspieler, Gangster oder K\u00fcnstler, zieht nach New York, Chicago, Los Angeles oder Detroit. Wer nur wegkommen will von der Armut und der Knochenarbeit auf dem Land, zieht nordw\u00e4rts und stadtw\u00e4rts. Bei den Schwarzen kommt hinzu, dass der l\u00e4ndliche S\u00fcden Hort der Apartheid ist, der urbane Norden mit dem Versprechen der Gleichberechtigung winkt. Die katholischen Iren und Italiener, die Juden und die aus Europa gefl\u00fcchteten Intellektuellen bleiben ohnehin in den St\u00e4dten h\u00e4ngen.<\/p>\n So ist der Gegensatz Stadt-Land in den USA noch mehr \u2013 und auf jeden Fall fr\u00fcher \u2013 als in Europa auch ein rassischer, kultureller und mentaler Unterschied; das Land der Hort treuer M\u00e4dchen mit goldenen Haaren und schweigsamer M\u00e4nner mit starken Armen; die Stadt der Ort der Entfremdung. Darum ist das 20. Jahrhundert in der popul\u00e4ren Musik der USA noch mehr als in Europa das Jahrhundert des Katers am Morgen danach, der Sehnsucht nach der verlorenen Unschuld und der heilen Welt der Kleinstadt.<\/p>\n Nehmen wir den archetypischen Song \u201eDetroit City\u201c, geschrieben von Danny Dill und Mel Tillis, ber\u00fchmt geworden vor allem durch die Interpretation von Bobby Bare 1963. Im Grunde genommen handelt er nicht von Detroit, wo der S\u00e4nger \u201etags\u00fcber Autos baut, nachts in den Bars abbaut\u201c, sondern von der Heimatstadt des S\u00e4ngers irgendwo in den S\u00fcdstaaten:<\/p>\n Last night I went to sleep in Detroit City I want to go home Man k\u00f6nnte sich fragen, was an Baumfeldern romantisch sein soll, dem Ort der Ausbeutung schwarzer Sklavenarbeit und der Selbstausbeutung armer wei\u00dfer \u201esharecroppers\u201c. Aber das Wort \u201ehome\u201c, gern mit Tremolo gesungen, ist entscheidend.<\/p>\n So auch in der Ballade \u201eThe Green, Green Grass of Home\u201c, von Curly Putman, die jeder und sein Hund gesungen hat, weil sie wirklich sehr sch\u00f6n ist, aber niemand herzzerrei\u00dfender als Tom Jones 1966. Auch hier tr\u00e4umt der S\u00e4nger von Mama, Papa und dem treuen M\u00e4dchen mit \u2013 nat\u00fcrlich \u2013 \u201egoldenen Haaren\u201c (auch in der Version des gro\u00dfen Joe Tex, den man in jeder Stadt des l\u00e4ndlichen S\u00fcdens wie Emmett Till gelyncht h\u00e4tte, wenn er einer blonden Mary auch nur hinterhergepfiffen h\u00e4tte):<\/p>\n The old hometown looks the same Down the road I look and there runs Mary Wie es sich herausstellt, ist dieser Traum \u2013 mit dem alten Holzhaus, das dringend gestrichen werden muss und der alten Eiche, in deren \u00c4sten der S\u00e4nger fr\u00fcher gespielt hat \u2013 besonders bitters\u00fc\u00df, weil der S\u00e4nger ihn in der Nacht vor seiner Hinrichtung tr\u00e4umt. Anscheinend ist er in der gro\u00dfen Stadt vom Wege abgekommen, und wird nun mit dem \u201etraurigen alten Priester\u201c den Weg zum Galgen antreten m\u00fcssen.<\/p>\n Nicht ganz so drastisch geht es bei Kris Kristofferson zu, wo der S\u00e4nger von \u201eSunday Mornin\u2018 Coming Down\u201c zwar Alkoholiker ist und alle m\u00f6glichen Substanzen raucht, aber \u2013 noch \u2013 nicht in der Todeszelle sitzt. Als er halb besoffen in das blendende Licht eines Kleinstadtsonntagmorgens hineintaumelt, riecht er, wie irgendeine Mama oder Oma H\u00fchnchen br\u00e4t, sieht er im Park einen Vater, der seine Tochter auf der Schaukel anschubst, h\u00f6rt die Kinder in der Sonntagsschule Hymnen singen und \u00a0die Glocken, die zum Gottesdient rufen, und all das<\/p>\n .. took me back to somethin‘ N\u00e4mlich<\/p>\n \u2026 \u00a0the disappearing dreams of yesterday<\/em><\/p>\n Aber auch Schwarze \u2013 wir haben Joe Tex schon erw\u00e4hnt \u2013 singen gern das Lied des Heimwehs:<\/p>\n I left my home in Georgia \/ Headed for the Frisco Bay<\/em> \u2026<\/p>\n hei\u00dft es in dem von Otis Redding und dem (wei\u00dfen) Gitarristen Steve Cropper 1967 geschriebenen \u201e(Sittin\u2018 On the) Dock of the Bay\u201c). Auch hier intoniert Redding das Wort \u201ehome\u201c mit einer solchen Inbrunst, dass man beinahe vergessen kann, dass es in Georgia allein zwischen den 80er Jahren des 19. und den 40er Jahren des 20. Jahrhunderts \u00fcber 450 Lynching-F\u00e4lle gab. Nat\u00fcrlich ist San Francisco, auch jenseits von Hippies und dergleichen, ein besserer Ort. Und doch:<\/p>\n Sittin\u2018 here resting my bones \/ And this loneliness won\u2019t leave me alone \u2026<\/em><\/p>\n Es gibt buchst\u00e4blich Tausende solcher Songs, in denen das l\u00e4ndliche als das bessere Leben dargestellt wird, wo die Leute noch Familie und Tradition ehren, sonntags in die Kirche gehen und \u2026 apropos:<\/p>\n You go t’the field on week days<\/em> <\/em><\/p>\n Tina Turner, die als junges M\u00e4dchen aus der Kleinstadt Nutbush in Tennessee ausgebrochen ist, macht hier die Verherrlichung der Kleinstadt nicht mit, sondern thematisiert deren puritanische Lustfeindlichkeit:<\/p>\n The people keep the city clean \u2026 Twenty-five was the speed limit \/ Motorcycle not allowed in it \u2026<\/em> No whiskey for sale \/ You get caught, no bail \u2026 Little old town in Tennessee \u2026 a quiet, little old community \/ A one-horse town \/ You have to watch \/ What you’re puttin‘ down in old Nutbush<\/em><\/p>\n Und Jeannie C. Riley, eine wei\u00dfe Country-S\u00e4ngerin, die sp\u00e4ter eine wiedergeborene Christin und Gospels\u00e4ngerin wurde, zog 1968 mit dem Song \u201eHarper Valley PTA\u201c \u2013 geschrieben von Tom T. Hall \u2013 der Kleinstadt die Maske vom bigotten Gesicht. Eine verwitwete und alleinerziehende Mutter wird vor den Eltern-Lehrer-Ausschuss der Stadt zitiert, weil sie Minir\u00f6cke tr\u00e4gt und sich in Kneipen mit M\u00e4nnern trifft. Der Ausschuss hat seine Zweifel, ob sie geeignet ist, eine pubertierende Tochter zu erziehen.<\/p>\n Woraufhin Mrs Johnson loslegt: sitzt da nicht Bobby Taylor, der sie schon sieben Mal auf ein Date eingeladen hat und dessen Frau ihn betr\u00fcgt, wenn, wenn er nicht da ist? Und daneben Mr. Baker, dessen Sekret\u00e4rin die Stadt verlassen musste, vermutlich, um eine Abtreibung zu bekommen? Die verwitwete Mrs Jones, die immer vergisst, die Jalousien zuzumachen, wenn sie sich auszieht und duscht? Warum fehlt Mr Harper? Immer noch auf Entzug? Und riecht Shirley Thompsons Atem nicht nach Gin?<\/p>\n And then you have the nerve to tell me you think that as a mother I’m not fit \u201ePeyton Place\u201c hie\u00df ein Bestseller von Grace Metalious (der wiederum eine Reihe von Filmen und TV-Serien zeugte); das Buch habe ich als Teenager nur auf der Suche nach \u201eStellen\u201c durchgebl\u00e4ttert, nie ganz gelesen, aber es gab ja auch ziemlich viele \u201eStellen\u201c, weil es in dieser fiktiven Kleinstadt im puritanischen Neuengland noch schlimmer zugeht als in Harper Valley.<\/p>\n Aber vielleicht ist auch das nur ein Wunschtraum: hinter der wohlanst\u00e4ndigen Fassade ein Abgrund von Lust und Verkommenheit. Vielleicht ist die Kleinstadt einfach langweilig, Punkt. Und aus dieser Erkenntnis hat John Sebastian einen seiner gelungensten Songs gemacht: \u201eBoredom\u201c: Langeweile.<\/p>\n Boredom, hangin\u2032 by myself in a bleak motel Never was a place that felt less like home That it\u2032s a one-channel town and I’m all alone And it\u2032s boredom, my mind’s countin‘ time, trucks go rollin\u2032 by And in this town all the other sounds have ceased Boredom, hangin\u2032 by myself in a bleak motel \u201eNever was a place that felt less like home\u201c, stellt Sebastian fest. Eine klare Absage an die Romantisierung dieser Nicht-Orte, durch die LKWs donnern, vorbei an Tankstellen und Neon-Werbung f\u00fcr Hamburger, und wo er unter allen m\u00f6glichen Adjektiven f\u00fcr ein Motel das un\u00fcbertreffbare \u201ebleak\u201c findet, Charles Dickens und \u201eBleak House\u201c lassen gr\u00fc\u00dfen.<\/p>\n Und \u2013 nur dies noch als Gedanke zum Schluss, obwohl wir nicht \u00fcber Randy Newman und Dayton Ohio im Jahr 1903 oder Baltimore in den 1970ern gesprochen haben, und auch nicht \u00fcber Hotels und Motels in der Rockmusik, bei Elvis, den Eagles und Doors und Stones und nat\u00fcrlich Dylan \u2013 nur dies noch: Aus der Romantisierung einer Heimat, die es nie gab \u2013 Bobby Bares mythisches M\u00e4dchen, schreibt Dylan gleich zu Beginn seines Buchs \u00fcber die Philosophie des modernen Songs, hat l\u00e4ngst einen Scheidungsanwalt geheiratet und drei Kinder bekommen \u2013 entsteht vermutlich alles, was schlecht ist in der Politik.<\/p>\n Aktuell der Trumpismus, klar; nicht zuf\u00e4llig ist Trumps Vizepr\u00e4sident Autor eines Buchs mit dem Titel \u201eHillbilly Elegy\u201c. Aber auch auf der Linken gibt es den antiamerikanischen und antimodernen Reflex, die sentimentale Verg\u00f6tterung von \u201eindigenen\u201c V\u00f6lkern und Kulturen, die Projektion einer idealisierten Vergangenheit in die Zukunft, wie es der furchtbare Ernst Bloch im \u201ePrinzip Hoffnung\u201c schrieb: Hat der arbeitende Mensch erst den Sozialismus erschaffen, \u201eso entsteht in der Welt etwas, das allen in die Kindheit scheint und worin noch niemand war: Heimat.\u201c<\/p>\n Die Utopie als Regression. Als Country-Song. Nun, als Song, gut f\u00fcr ein paar Tr\u00e4nen, lasse ich die Sehnsucht nach dem, was in die Kindheit scheint, noch gelten. Aber dann hei\u00dft es doch, erwachsen werden. Auf nach New York.<\/p>\n <\/p>\n
\nI\u2032ll make a brand new start of it \/ In old New York<\/em><\/p>\n
\nIt’s up to you, New York, New York<\/em><\/p>\n
\nI dreamed about them cotton fields of home
\nI dreamed about my mother, dear old pappy, sister and brother
\nAnd I dreamed about the girl who’s been waitin‘ for so long<\/em><\/p>\n
\nI want to go home
\nOh, how I want to go home<\/em><\/p>\n
\nAs I step down from the train
\nAnd there to meet me is my mama and papa<\/em><\/p>\n
\nHair of gold and lips like cherries
\nIt’s good to touch the green, green grass of home<\/em><\/p>\n
\nThat I\u2032d lost somehow, somewhere along the way \u2026<\/em><\/p>\n
\nAnd have a picnic on Labor Day
\nYou go to town on Saturdays
\nBut go to church ev’ry Sunday
\nThey call it Nutbush \u2026<\/p>\n
\nWell, this is just a little Peyton Place and you’re all Harper Valley hypocrites!<\/em><\/p>\n
\nOvernight in a small town
\nBoredom, my mind’s countin\u2032 time, trucks go rollin‘ by
\nPast the pumps and highway signs.<\/p>\n
\nNever would\u2018ve come here if I\u2032d only known:<\/p>\n
\nI can\u2032t just sit and watch my telephone
\nCause no one knows my number and it can’t be found
\nAnd there\u2032s no good people just kickin‘ around
\nSo here we are together, machines and me
\nI feel about as local as a fish in a tree –<\/p>\n
\nPast the pumps and highway signs.<\/p>\n
\nAnd the Late Late Show died long ago
\nWith a \u00a0few words from a priest.<\/p>\n
\nOvernight in a small town<\/em><\/p>\n